Почему ж ты мне не встретилась – юная, нежная
В те года мои далекие, в те года вешние?
Голова стала белою, что с нею я поделаю?
Почему же ты мне встретилась лишь сейчас.

Я забыл в кругу ровесников, сколько лет пройдено,
Ты об этом мне напомнила, юная, стройная.
Об одном только думаю – мне жаль ту весну мою,
Что прошла неповторимая без тебя.

Как боится седина моя твоего локона,
Ты еще моложе кажешься, если я около.
Видно нам встреч не праздновать, у нас судьбы разные.
Ты любовь моя последняя, боль моя.



Акакие стихи вы предложили бы???

Я скучаю по тебе,
Хоть и виделись мы мало...
Знаю только лишь одно:
Ты меня очаровала.

И запомнил я твой взгляд,
И познал твою улыбку,
Сердце плачет без тебя,
Звон души подобен скрипки...

Вспоминаю я тот час,
Нет, скорей, одно мгновенье,
Как увидел я тебя,
Помню было воскресенье.

Платье красное твое
И фигура идеальна.
Я знакомиться пошел,
Как-то сразу, машинально=)

Удивлен я до сих пор,
Заколдован красотою
И сказать могу лишь то,
Быть хочу я лишь с тобою!)

Не любишь, не хочешь смотреть?
О, как ты красив, проклятый!
А я не могу взлететь,
Хоть с детства была крылатой...

Мне очи застит туман,
Сливаются краски и лица
И только красный тюльпан
Горит у тебя в петлице...

За дословность не ручаюсь, стихи Ахматовой, но писала по памяти...

Без названия или Любовь - приносит муки.

Кто не любил ни разу, меня, тот не поймёт,
Ему такое состоянье не знакомо.
Когда ты с нетерпеньем ждёшь минуты той,
Чтоб девушку любимую увидеть снова.

Увидеть, чтоб её прекрасную улыбку,
Услышать её чудный голосок.
И никогда не ощутит он то опустошенье
Коль повидать любимую не смог.

Да я согласен, что любовь приносит муки,
Но как они порой прекрасны и сладки.
Не те, что возникают при разлуке,
А те, что чувствуешь при встрече ты.

© Любвеобильный

обажаю...романтика

я люблю читать иногда стихи о любви ,а потом отсылать СМС-ку мужу в рейс

Вот женщина, а вот её мужчина,
их голые, горячие тела –
вот мы с тобой, нам целый мир чужбина,
куда бы нас судьба не привела.
Представим, что квартира наша – бункер,
наш двор – бумажный лист черновика,
где хмурый день, как Пушкин камер-юнкер,
где в небе друг на друге облака.
Я лучше бы не смог придумать оды:
вот мы одни и крутится земля,
на ней шумят любые непогоды,
прогнозы врут и вырос курс рубля,
а мы лежим — прекрасны и едины,
не ведая стыда; мы в том кино,
где сны любые неисповедимы,
где мы стихотворение одно.

Денис Балин (источник - https://t.me/denis_balin )